TORRE DA MÁ HORA

 

Não, meu menino! Não é aqui!

 

Tu vens ao jogo da vida

com essa avidez perfeita,

como um bambino a mamar:

- que denúncia os teus olhos de poeta!

 

Não, meu menino! Não é aqui!

 

Esta lareira já nem lembra o fogo.

- Berços? - só o vai-vem das artérias

contando passos de morte

como o caruncho que rói.

 

Esta Bela Adormecida

é alma sem salvação

e os príncipes partiram

quando o luar secou.

 

- Beijos? - Só esta fome sem remédio

como o pecado da gula.

[O amor não é ser amado:

é amar!]

 

Não, meu menino! Não é aqui!

 

Aqui só acre das lágrimas

na face arada de rugas:

as lágrimas ferozes e gratuitas,

sem perdão nem esperança.

 

 

In "Sete Luas", 2ª Edição, Lisboa, 1954

 

Imagem - Fotografia de Isabel França, retirada da internet